Запускаешь в небо письма в конвертах,
зеркалами ловишь солнечный ветер,
не надышишься фотонами света, -
кислород твой, на беду, трёхвалентен.
Ловишь в утренних трамваях простуду,
словом, ты ни в жизнь не пассионарий,
и везёт тебя вагон прямо в тундру,
а не в университет к первой паре.
Приручив твои семнадцать мгновений,
время стало ледяною гирляндой,
и ты таешь от соприкосновений
в ожидании дугового разряда.
